libelorgasmis

Encontrarte

2006-11-24T06:25:00.000-08:00

Dientes de gato, limados en besos y chupetines de fresa/ manos tibias de venas temblorosas/algodón negro besando tus pechos/saludas con esa mirada café de lluvia/detestas mi voz, mis miradas vomitivas en tu muslo derecho.

Enredadera trémula de vellos/crece trenzándose en poros/árbol de vellosidades tibias/Tu monte tierra fecunda/tu vientre muro tibio/tu ombligo el cielo/tus labios la luna.

Te miro, grita tu temblor de monja escupe líbido/besas el aire/oleaje de cabellos/besos de brisa/

manos de lija

Literata....¡salud!

2006-11-23T14:42:00.000-08:00

Bailas, con el oido desafinado repitiendo hasta el cansancio esa canción del José Alfredo Jiménez, que tanto dices que es Domínguez ¿o al revés?. Acá me tienes con este aire de cronista espectador, con la panza hecha nuditos, preparando coctail de piñas. Mi mano izquierda temblando de hambre y mis ojos gastados escapando a tu vientre, caminando el lunar de tu cuello.

En cada bocanada vuelo y te envuelvo en cadenas de humo, reposando en tu espalda, vellos de durazno. Metro y medio, cadera de burbuja, suave y redonda, tanto que explota y moja mis ojos. Jean de rapera, chorreado hasta el piso, bailas cumbia, gritas saya, amas una La Paz que te vió nacer. Apellido, italiano, castaño oscuro desordenado en la cabeza, calzón rosado con Winnie Puhs bailarines.

Vas a prestes, tienes nariz de payasita de circo veneciano y una sonrisa que acaricia. Estudias literatura, fumas yerba desde tus quince, te da bronca que un abogado sea editor, que un psicólogo diga que escribe, te da bronca, pero ríes y tus manos pequeñas en uñas cortas, acarician con delirio mi cigarro. “no me gusta encender un cigarro, invítame del tuyo” y luego bailas, con esa tu polera púrpura, con esos tus pechos libres.

Recuerdo esa imagen, juntos en ese sillón verde, jugando a discutir de literatura, tomando hasta la última gota de la jarra. Luego, con la piel sudando cumbia, bajamos a tropezones las gradas, "mi política no me permite subirme al auto de un borracho” dijiste, con ese timbre de voz cautiva orejas, con tus dientes blancos alineados como teclas. Caminaste con la bolsa al hombro y chalina verde y este cuerpo traicionero, en evidencia, en erótismo de sangre escoltando timidamente tu huida.

El silencio muerde todo, mi piel descansa en la imágen de tu vientre, el techo destila esa miel oscura del insomnio sin labios y bebo tu fantasma hasta la médula. En savía muerta por mis piernas, mi mano descansa y vuelve tu reverencia al salir del baño, diciendome pasa, preguntando seductora al oído “¿tienes coca”? .

Abrazo por última vez tu silueta adormilada en el techo y te recuerdo, en sutiles zetas, perdiéndote calle abajo mientras detesto esta cama tan grande y haber subido sin ti al auto del borracho.

Las Barajas (Emilio J. Martinez Gonzales)

2006-06-20T13:25:00.000-07:00

Con las disculpas del caso al autor, navegando en la red encontramos este texto y quisimos compartirlo con ustedes. Sin duda nos dieron ganas de jugar a las cartas luego...

Estimado señor don Heraclio Fournier:

Usted y yo no hemos sido presentados. Yo le conozco a usted de oídas y de leer su nombre una y mil veces en una y mil barajas. Le escribo esta carta para contarle la historia de mi felicidad y mi desgracia, en la que usted, por más que ahora pueda sorprenderle, está implicado.
No se asuste. Ni soy un loco ni en estas líneas leerá usted nada que pueda turbarle o sentir como amenaza. Simplemente me siento, hoy precisamente, obligado a informarle.
La conocí entre los palos de una de sus barajas, don Heraclio. La conocí en uno de esos campeonatos de mus tan tradicionales en las fiestas de las facultades universitarias, y la nuestra no era una excepción a ese respecto. Era la pareja -de mus, solamente- de uno de mis mejores amigos, de uno de esos colegas con los que ayer descubrí la vida y los porros; hoy, sin embargo, escucho sus miedos de respetables ciudadanos que, principalmente, luchan porque no embaracen a sus hijas, que dejaron atrás hace bien poco la adolescencia.
Ella, don Heraclio, jugaba bien, mucho mejor que mi amigo, su pareja. Pero Rubén –mi socio eterno en las lides del mus- y yo éramos más sólidos, menos evidentes. De modo que ganamos, aunque eso no hizo que la perdiese a ella. Le di mil revanchas, don Heraclio, y alguna se tomó antes de empezar a regalarme sus besos.No nos casamos por no participar de un modo de vida en el que no creíamos. Ni tampoco tuvimos hijos, pero eso no fue por no quererlo. Nuestro amor, eso sí, fue intenso entre los palos de muchas de sus barajas. A lo largo de quince años hicimos del amor un nuevo modo de usar sus cartas, que quizás usted no imaginó al troquelarlas. Había que barajar el mazo suavemente y sacar dos cartas, una para ella, otra para mí. Y nuestra forma de amarnos se articulaba al mando de lo que ordenaba la fortuna que esconden sus naipes, don Heraclio. Y de cien, noventa veces fueron oros y copas nuestra suerte.
Una sota y un rey bastaban para que nos desnudásemos lentamente. Ya en la cama -ella aún conservaba la ropa interior, yo me ocupaba de eso-, empezaba a recorrer con su lengua mis piernas, mientras yo me retorcía de placer y me dejaba hacer su dueño. Con la mano acariciaba la parte interior de mis muslos, provocándome graciosa las cosquillas y transformando en risa mis gemidos. Luego se sentaba sobre mi pecho y, en un ejercicio propio de equilibristas, yo lograba deslizarle las braguitas para que ella recorriese mi cuerpo aprisionándolo entre sus piernas, bañándome en su humedad -siempre tan generosa- como si fuera un perfume, o una esencia.
El caballo y el cinco, don Heraclio, no la llevaban a montarse encima de mí; sólo alguien simple podría suponer eso. El caballo y el cinco, don Heraclio, eran espera en la alfombra de mi cuerpo tembloroso y caliente, el pene erecto desde antes de barajar las cartas, hasta que ella aparecía vestida sólo con un liguero y unas medias, el pubis afeitado y la boca llena de ansia. Se tumbaba a mi lado y entonces era mi tiempo, el tiempo de recorrerla como un explorador de nuevos mundos, de asir sus pechos y despertar el botón de sus pezones oscuros. De llevarlos a mi boca, de amamantarme mientras acariciaba entre sus piernas, ardiente humedad ya en ese instante en el que ambos latíamos a un mismo ritmo, en el que gemíamos hasta un orgasmo y otro, tan acompasados como una sinfonía que hubiésemos querido inacabable; así una y otra vez hasta que yo ya no podía y, simplemente, me quedaba dentro y ella susurraba hasta dormirse que ése era el mejor momento.
El tres y el siete de oros, don Heraclio, que salieron muchas veces, eran la mayor de las fiestas. No sabría contarle la emoción que se pintaba en nuestros rostros, los saltos casi infantiles con los que nos dirigíamos hacia la ducha, la impaciencia con la que nos desnudábamos mientras dejábamos correr el grifo. Esas veces nuestro amor era lento al principio, para volverse después algo salvaje. Y mordíamos los cuerpos como si fuesen nuestro único alimento de hambrientos. Yo la tomaba por la cintura, don Heraclio, levantándola hasta encajarla en la mía. Apoyada en la mampara mejor que en los azulejos, chillaba a mis embates y yo sabía que no se quejaba de mí, sino de los dioses, que no permitían que ese momento fuera eterno. Y llorábamos, don Heraclio, llorábamos mientras, al corrernos bajo el agua caliente, devoraba cada uno la lengua del otro en un inútil intento de ser uno, para siempre.
Para no aburrirle, don Heraclio, le diré finalmente que, al conjuro de un siete y un dos, sin que hubiésemos especificado el palo, ella se entregaba a acariciar mis testículos como se acaricia a un niño, mientras llevaba a su boca mi excitación y mis sueños. Luego se iba deslizando sobre la cama hasta que yo podía corresponderle lamiendo con agrado el agujero de su vientre y luego la boca de su cuerpo, que se iba dilatando y humedeciendo al contacto del calor de mi lengua. Poco a poco, tragándola, me adentraba en su intimidad y su esperanza, y unos gemidos entrecortados me avisaban, junto a un sabor que siempre definí como metálico, de que el placer estaba a punto de invadirla. Pero ella permanecía en su empeño de regalárseme, y aunque su cuerpo la invitara antes que al mío a la derrota, jamás se retiraba hasta que yo no fluía entre su boca, entre sus dientes, que ella me mostraba triunfante, gozosa, sonriendo como una niña satisfecha.
Una noche, don Heraclio, sacamos dos ases: el de espadas y el de bastos. No supimos, inocentes, leer las cartas. Y decidimos que esa noche, simplemente, dormiríamos acurrucados y desnudos, ella escondida en mi pecho y yo en su espalda. Pero las cartas decían, como siempre, y mucho: dos ases, y el de bastos le golpeó primero el pecho, más tarde las entrañas y así hasta la muerte, don Heraclio, porque se la fue comiendo, a ella, tan fresca; dos ases, y el de espadas me atravesó a mí de parte a parte, don Heraclio, y aún lo llevo clavado, y todos los días, desde que la vida de ella fue de bastos, barrena mi pecho…Y hoy, después de enterrarla, don Heraclio, me he sentido obligado a contarle esto. Y a decirle que no sé que hacer con sus barajas, don Heraclio.

Onanímica

2006-06-02T16:37:00.000-07:00

Me ve, en el reflejo negro que intuye, la siento en el círculo mínusculo de la puerta, la toco y un pedazo de piel se estrella en mi pupila, succiona mis pestañas en duro remolino.
Me ve y mi cuerpo se hace estaca, se llena de sangre negra y explota, entonces chorrea por la puerta, se desliza blanca, cae en almidon y mi ser la retrata en sal...

Cuerpos

2006-05-25T08:04:00.000-07:00

Tus labios márfil, tu silencio de arena
Tu piel en humedad, tus abrazos de mar
La sal de tu sal, tu tacto de anguila
Tu seda rojiza, tu vientre hecho flor
Mis yemas gritando, esta piel de arco
La miel en mi hiel, tu sed en mi lengua
Nosotros, un canto de pieles gastadas
de espaldas de luna, de sangre en rubor
de gritos, espuma, temblor callado

La Retórica del Deseo

2006-05-02T08:36:00.000-07:00

Tanto el sexo ejercido como literatura, como la escritura ejercida como erotismo son fuente de conocimiento. Bataille.

Flaca Kitsch

2006-03-16T12:44:00.000-08:00

Tu imagen tiene un dejo a aromas de mostaza, un sabor a yogurt caducado y sin embargo se mueve con la agilidad de una pluma entre margaritas silvestres, como espuma por mi piel en la tina. Estas ahora en pie acá a mi lado con esa figura de muñeca china y cabellos largos, con tu timidez escondida en tus habilidades lingüísticas. Me miras con esas uvas huecas que tienes por pupilas, mientras tus palabras alaban vanamente el decorado en la cortina.

Mi lengua no acompaña a mis dedos en su pulsar de teclas, vuela furiosa en cómicos aleteos con su punta dibujando corazones, la miras con burla y con esa indiferencia que da tu aire pretencioso. Mis ojos se pierden en el blanco de la pantalla y de reojo van acomodando el pliegue de tu pantalón en tu muslo izquierdo.

Estoy cansado de escucharte, de tu forma de aparentar que sos radiante, que sos deliciosa, que sos, una bitch envuelta en seda, por eso mi lengua hace su propio camino, aprovecha tu bombardeo egocéntrico y ágilmente dibuja dos versos en tu oído, luego baja por tu cuello, toma aire en tu hombro afilado y en picada rompe el botón de tu blusa negra.

Yo escribo, mientras arrogante esperas la respuesta a tu pregunta técnica, escribo y acaricio con palabras tu ombligo de algodón tibio, succiono con rimas tus muslos de papel salado y mi lengua, independiente, arrogante y perversa repta por tu vagina de sudor miel.

Esa tu arrogancia, esa forma de lanzar migajas de reojo, la verdad no me importa, me tiene sin cuidado, prepara el camino para desgarrar impaciente cada gota de tu piel. Luego de que me muestres cada adorno persa de tu casa, cada tela hindú que te protege, te miraré con flojera, escuchando tu charla de enciclopedia asiática y prepare el porro que adormezca tu arrogancia y amordace tu aire fashion.

La escena ocurrirá más o menos así, tomarás algún rato un respiro, irás a la cocina a traer tu sacacorchos italiano, yo miraré la foto tuya en el mueble de tu sala y estudiare a trasluz, la forma uva de tus pezones rosa, el sabor de tu pubis lluvia, revisaré cada camino de tu piel y luego de un bostezo, esperaré tu caminar sereno al pasillo.

Tomaré el vino de tus manos, daré un trago largo, mi mano izquierda seducirá a tu ombligo, y bajará reptando a tu humedad blanca, mientras la derecha sujetará la yerba en tu boca mientras te fumas hasta la última semilla. En ese punto, no importará la hora, habrás descolgado el teléfono, apagado el celular de tu novio y desenchufado tu lámpara de Diosa Khali.

Veré entonces tus ojos rosa, tu mirada de uva reventada gritando delirante y sentiré como tus dientes de marfil en filo, beben el sabor de mi paladar de lija. Mi lengua volara inquieta, perforando cada vértebra tuya, reposando en el rosa ácido de tu vientre. A este punto tus gritos serán mudos, tus lágrimas pintarán la mugre de tu alfombra y mis manos serenas romperán tus muñecas de algodón. Luego mi pecho aplastará tu arrogancia, escuchando como tus costillas suplican en rítmicos acordes de clemencia y mi embestida firme rompe el eco de tu sangre.
Al final del acto, mirare de reojo tus pupilas revueltas, mientras mis manos buscan un cigarro en tu mesa de noche y mi lengua, camina por el techo persiguiendo una araña. Caeré cansado, luego de vomitar mi hiel en tu caverna y tu dormiras, con esa sonrisa boba de pueblerina desvirgada, soñando en algún viaje a Israel a mi lado, mientras tus ojos se van perdiendo en ese elefante palestino, tan kitsch, que adorna la esquina.

Me levantaré antes de las seis de un golpe, llevando pellejos secos de tu vientre en la huida, contaré hasta diez, empezarás a hablar nuevamente, lanzarás alguna frase melosa de reclamo, abriré la ducha, hablaras más fuerte, me miraré en el espejo, repetiré tu nombre, mearé en tu lavabo chino y de un portazo te sacaré de mi vida.

Bon Jorno Viole...

2006-02-18T11:53:00.000-08:00

Viole:

El techo te nombra, mis ojos no responden, la piel tiene el tacto frio de tu beso de acero. Aún sigo buscando los restos del naufragio, tu mirada fuego en mi corazón rojo. Recuerdo que la última vez te mudaste en 40 grados calentando tu piel, aunque esta pendía flácida, en un ataque inmoral de perverso apetito, te medí exacta con mi lengua lobezna mientras mis garras deshilaban tu channel imitación. Mis nervios se tensaron en el ángulo de una daga roja expuesta al fuego y la hundí en las cenizas de tu, aún, latente inocencia que vuelve a ti mientras duermes unicamente. Regué tus pechos, justo sobre la aureola de tus pezones rojos, mientras mi voz queda te decia susurrando, calma nena, shiss, ahh ohh, tranquila no pasa nada, shiss shiss.

Me agradeciste por cuidarte, te dije que estaría aquí, como sea.

Los dólares son tu alimento, ¿mi poesía? no sirve

El viejo Charly tenía razón, siguen prefiriendo dolares a orejas

Mañana te llamo flaca, mañana cuando tenga otros 200

Tu sed en mis poros
tu piel en mi grito
mirarte hecho trizas,
caminarte sin tiempo

Tu ombligo sangrado
mi savia en tus labios
rosa abierta en flor

Falo, vivo en cada espina
Tu risa en mis yemas
Mi tacto en tu monte

Tu pecho en mi espalda
mi mano en la tuya
mi almohada en tu miel

Descafeinado

2006-01-16T08:40:00.000-08:00

La noche fue rápida y violenta como sus palabras destajando certeramente su corazón. Cargando niebla en sus ojos y un cuchillo entre sus dientes apareció en mi puerta, con la sonrisa de un melón partido y las ganas de perder la sobriedad y así quizás llorar. Empezamos la danza fulgurante de los tonos del vidrio y el destilado, en su apurado desliz por los gargueros sedientos. Las palabras se hacian mazapan entre los dientes, mientras el humo las cubría y en marcha forzada trataban de mantenerse en pie. El Ruiz, el Bob, el.....acaso importa nombrarlos? total, eramos una nube de tornasolado fuego de alambique, moviendonos como corsarios en busca del corsé que guarde un buen tesoro.

Las rutas del neón afilan nuestros sentidos y tejemos rápido el ardid oral que atrapará algunas caderas en lo posible, en lo pagable. Las gotas de sudor hacen una danza hipnótica en el vientre de aquella que se contornea con black velvet.

La testosterona es una jauria que mordisquea todo con desesperación, tratando de retener algo mientras los labios pintados se pierden como estrellas fugaces.

El toc toc toc de los tacos retumba en el asfalto silente y brilloso, somos una marea de risas extraviadas en tobogan extravagante y siniestro. Un tunel fluorescente nos embarca en la piel rugosa de una anaconda expectante y mundana. Es un touch, es una luz, son un par de piernas que nos marean y ponen nuestros ojos en blanco. La sutil liga nos atrapa por el cuello y peleamos con el follaje que las cubre y de pronto un latigo de sus bocas nos amarra las manos -Quiero hacer el amor-

Nos sumergimos en sus olores y batallamos por zafarnos y por morder su insolencia, su astucia, su arrogancia. El la consuela por que no la dejan bailar, mientras sus lagrimas tiñen de negro sus pómulos, yo mudo mi piel hacia menos luz en un sopor casi sepulcral hasta que la terquedad del momento me lacera los ojos de brillo azul. El hace promesas entre temblores y fiebre, Media más, 150 boliches, llámame este es mi celular, recuerda: yo solo hago el amor.

El hombre sentado en el pasillo (Fragmento)

2005-12-15T08:25:00.000-08:00

Él espera. Ella devuelve su rostro a la sombra con los ojos cerrados y a su vez espera. Entonces, a su vez, él lo hace. Lo hace primero encima de la boca. El chorro se estrella en los labios, en los dientes ofrendados, salpica los ojos, el cabellos y luego baja por el cuerpo, inunda los pechos, lento ya en el fluir. Cuando llega al sexo se renueva, se estrella en su calor, se mezcla a su leche, espuma, y luego se agota. Los ojos de la mujer se entreabren sin mirada y vuelven a cerrarse. Verdes.

Marguerite Duras (1914-1996)

CAFÉ-CONCIERTO (Oliverio Girondo)

2005-12-13T05:32:00.000-08:00

Las notas del pistón describen trayectorias de cohete, vacilan en el aire, se apagan antes de darse contra el suelo.

Salen unos ojos pantanosos, con mal olor, unos dientes podridos por el dulzor de las romanzas, unas piernas que hacen humear el escenario.

La mirada del público tiene más densidad y más calorías que cualquier otra, es una mirada corrosiva que atraviesa las mallas y apergamina la piel de las artistas.

Hay un grupo de marineros encandilados ante el faro que un “maquereau” tiene en el dedo meñique, una reunión de prostitutas con un relente a puerto, un inglés que fabrica niebla con sus pupilas y su pipa.

La camarera me trae, en una bandeja lunar, sus senos semi-desnudos... unos senos que me llevaría para calentarme los pies cuando me acueste.

El telón, al cerrarse, simula un telón entreabierto.
Brest, agosto, 1920.

Juegos

2005-12-12T10:24:00.000-08:00

Libelorgasmis, tiene el gusto de recibir en sus sabanas las palabras de una mujer de labios finos y mirada hipnótica. Violadora Insomne, se suma con esta breve y húmeda historia a nuestras colaboradoras femeninas, disfrutenla.

Pudo ver la pequeña prominencia de los senos asomarse a través del algodón blanco, cuando ella se agachaba a la voz de “ocho en la esquina”. No sabía ni su nombre, pero en el rostro se notaba que era una de esas muchachas dispuestas a todo con tal de que alguien les dijera que son hermosas. La verdad, no estaba nada mal: cabello largo y ondulado, ojos cafés que denotaban curiosidad por el mundo masculino, pechos pequeños, cola parada y la cintura… para babearse como San Bernardo.

Hola, no pude evitar notar que juegas bien al billar, dijo él con la mirada penetrante, propia de un Don Juan experimentado. Te reto. ¿Me retas?, dijo con sonrisa pícara, sabiendo que la noche podía deparar algo interesante. Pero debes saber que yo siempre juego apostando. No hay problema. Si te gano este juego, me dirás tu nombre. Así será más interesante y me esforzaré por ganarte, dijo guiñándole un ojo.

Él no ganó solamente un juego, ganó tres. En el primero supo que se llamaba Silvia, en el segundo logró la promesa de luego irse juntos, cuando ya no tuvieran más ganas de jugar billar, en el tercero logró que aceptará ir a su casa, a inventarse nuevos juegos.

Luego de unas cuantas copas y numerosas frases cliché, aplicadas en el juego de la conquista desde el principio de los tiempos bíblicos, llegaron al lujoso departamento del Don Juan.
No le dio tiempo ni para apreciar las obras de arte de las paredes, ni los juegos de mesa ordenados alfabéticamente en un estante. Le rasgó la polera nueva y el pantalón que le regalaron en su décimo sexto cumpleaños. No esperó a que ese espacio privado se lubricara para recibir a su visitante. La tomó, la poseyó la escupió, la mordió y se la comió para luego regurgitarla. Luego del juego, la dejó en una esquina con el cuerpo roto, con el deseo quebrado y el clítoris palpitante deseando más… But the game was over.

Violadora Insomne

Desde la mesa cinco

2005-12-01T15:06:00.000-08:00

Ojos de uva llorando miel, dulces y chispeantes, sonrisa blanca en delineada boca fina, un piercing de piedra gris encima del labio derecho. Flaca, media melena, hombros en punta, cadera que se intuye exacta y con el filo cierto.

Se acerca a la mesa intuyo algo así como diez y ocho, mira, ríe, con las manos escondidas en la espalda. Vuelve con dos cervezas y la misma sonrisa bamboleante.

Caricia suave a la mesa con el pulgar derecho y hay un encuentro de unos segundos entre la mesa y su mano larga de muñecas finas. Uñas pintadas de naranja y venas pronunciadas, le dan un aire de firmeza y poesía a esas manos.

No se si escribe, en que sueña, solo me quedo en la forma de llevar el cuerpo de vuelta a la barra y en su mirada al vacío esperando el pedido de la siguiente cerveza. Intuyo sólo la forma de tocar sus manos, la manera en que el algodón acaricia sus pequeños montes y vuelvo a la charla y la estrategia de conocer algo de sus días.

Soy nueva acá es mi primer día, no conozco el lugar ni las opciones del menú. Le digo que no importa, que pediré mariscos y cerveza. Vuelve y regala el hilo suave de voz que mece inquietudes y preparo la próxima forma de romper el hielo.

La quinta cerveza, mira con ojos de ¿quieres más?, dosifico el pedido, primero la cerveza, luego el vaso, luego un cigarro, luego el cenicero, es un baile entre mis palabras y su ir y venir de la barra a mis ojos. Entonces me lanzó con un “la verdad no se que más pedirte, pero me gusta verte caminar”…mira y solo lanza un "idiota" seco y no vuelve.

Sorbo a sorbo, bebo la última, cerveza, mientras el lugar se llena de gente y me es difícil buscar su mirada entre la multitud. Me levanto, pago y le dejo la dirección de está pagina en una servilleta, prometiéndole una historia a sus ojos, una acaricia larga a su espalda. No me mira, guarda la servilleta y se va en silencio al baño, salgo del lugar y espero un taxi. Aparece, con furia me lanza un golpe seco al pecho y luego se detiene, me mira, muerde y se pierde en mis brazos.

Dormí poco, despierto a las siete y la busco, trato de intuir la humedad de su piel, la canela fría besando mis piernas y no la encuentro. Me doy cuenta que está en la ducha, espero, tarda, no sale. No sé ni su nombre, me miro, me duele todo el cuerpo, tengo sangre seca en los labios, siento que sus uñas rasgaron mi espalda y sus labios rompieron mi camisa. Vuelve, me regala la vista de su espalda al vestirse en silencio, mientras miro a mi servilleta dormir arrugada en el piso, la tinta con que marque la dirección desapareció mojada por la cerveza.

No sé si debería llevar el cabello suelto, me gusta como la melena me acaricia la nuca y el cuello en un suave baile, quizás si me hago un moño me vean un poco mayor y cubra esta expresión confusa, tímida, aniñada. ¿Será que en este mi primer día tenga alguna propuesta? ¿Qué cara pongo si me hacen un cumplido? Siempre mordisqueo mi labio inferior pero no, es una señal de nerviosismo y de no poder con la situación, mejor sonrío muy suavemente, muy tierna, tengo un rostro tan inocente me embolsillo a los clientes y de paso las propinas.

Siento como sus ojos me hurgan la espalda, siento como su lengua firme y en punta como una frutilla caliente recorre la hendidura que termina en mi cintura. ¿Si señor, una cerveza mas? ¿Qué le consiga un pucho? si, trataré. No lo vi entrar, pues perdí el interés en la puerta tras varios intentos de dejarme convencer por mis ojos. Pobre viejo verde que no joda, pienso, luego lo miró de reojo, es relativamente joven después de todo, en los treinta, puede resultar un buen veneno para mi piel tibia.

Me aburro, el calor está pesado, siento mis jeans mordiéndome las piernas y las nalgas mientras me babea la piel. Siento los senos mojados, erectos, el solo roce de mi blusa con ellos me provoca ciertos temblores. No se si tiene que ver con el hecho de salir de mi casa y saber que estaré fuera hasta tan tarde, pues estoy laburando, y mis viejos no pueden decirme nada o es que la noche se me hace con infinitas posibilidades y en un pago de cuenta me pierdo en la humedad de otra piel. Quiero dejarme tentar, dejarme arrastrar incontenible en una marea de orgasmos, mezclar mis piernas, tomar las riendas y conducirlo por mi deseo entre el llano de un vientre y la ansiedad de mis ojos.

Requiero un poco de respiro, su ojos me granizan la espalda, no puedo disimular, con esta sonrisa de jardín de infantes, la fijación de mis ojos en su boca partida. Esa afabilidad al pedirme las cosas, me está poniendo nerviosa y me da bronca. Imagino que sus manos invisibles, apenas gire me apretarán el culo y su boca se cerrará maliciosa sobre mi pezón, pero no el muy gil me da una servilleta, con una dirección. Ni siquiera la de su casa, la de una pagina web.

Pienso que es un idiota, tengo los labios hinchados por culpa de mi jean, los pezones que quieren cerveza y besos y sólo tengo una servilleta. Sin decir nada, se marcha, dejando su leve rastro, lo sigo afiebrada, cansada de tanto jueguito y disimulo por última vez, para encender algo en él, plantándole dos sopapos, mostrándole mi ofensa y luego el taxi.

Mis piernas se abren sorprendidas, sus manos son medicinales, su dureza me redime y solo atino a morder y a joderlo con mis uñas, mientras puedo, mientras dura el baile en mis caderas, sus manos en mis pechos.

El agua tibia cae por mi vientre e imagino la serpiente de su ombligo besando mi espalda, de sus manos de ventosa exprimiendo mis pezones mientras trato de dormir. Veo la forma de su piel, la medicina de sus labios, volviendo a rescatarme, el agua pronto caerá fría, salgó, me visto, se que el pronto gritará algo idiota. Adiós, me voy, ¿mi nombre? .....no querrás saber mi edad.

Canela

2005-11-15T10:27:00.000-08:00

¿Querés un trago?, ¿quién eres tú? que me das una patada en la pierna y lanzas la sonrisa más bella?. Tú me escoges de madrugada, sin saber quien carajo soy. Me miras luego de la quinta vuelta de zombie por los pasillos rojos del boliche, toreando magdalenas, acariciando musas de plástico y me lanzas un beso vedado entre el humo y la seda falsa

De golpe me encuentro contigo, canela al alba, Violetta del oriente, con un café y una empanada. Niña de sonrisa blanca jugando a seducirme, mostrando que tú eliges con quien espantar al sueño de madrugada. Me trajiste de vuelta, me diste dos besos largos, tu encanto francés con sabor a guapurú, tu risa simple y calida.

Protegiste mi bolsillo como tu cartera, mientras te ponías tu jean y tu ropa de día, yo despedia fantasmas de madrugada. Me escogiste para ahuyentar algún espectro, te embarcaste fugazmente de mi soledad y entre un desconfiado si pero no, te llevaste por el sueño y hoy tu piel respira los restos de mi sal.

Flaca de pechos aún verdes, tu cuerpo habla de una soltura inmensa a tus dieciocho, sin duda sabes de las artes, sin duda envuelves en tus redes. ¿Solamente querías hacer el amor sin un billete de por medio o todo esto tenía un precio?

Si pequeña me zambullí en la furia de tu vagina succionandome entero, en tu sangre mojando el colchón consciente del precio de mirarte con luz de día. De verdad me encantaste, flaca, suerte y cuidado con el "Mostro".

AZUCAR QUEMADA

2005-11-09T05:43:00.000-08:00

Libelorgasmis agradece y recibe con agrado este cuento que roza la sensualidad como unos pétalos a la piel, una tenue caricia de intensos colores. Presentamos la versión original en Alemán que es la lengua madre de la autora, ahora les ofrecemos la traducción. Gracias Tjani.

Verbrannter Zucker

Seit nun mehr einer Stunde starrte sie in den Spiegel und endlich fand sie sich schön. Sie beobachtete ihre Augenfarben, wie sie wechselten, mit ihr spielten und wie sie manchmal, scheinbar willkürlich, einen Blick in ihre Seele erlaubten.

Desde hace más de una hora clavó sus ojos en el espejo y al final se encontró linda. Observaba como cambiaban los colores en sus ojos, como jugaban con ella y como, aparentemente arbitrarios, permitían una mirada en su alma.

Nur zwei lange Minuten hatten sie am Telefon gesprochen und ihr war klar, dass sie ihn sehen musste. „Heute noch!“ hatte auch er gesagt.

Solo dos largos minutos habían hablado por teléfono y para ella fue claro que debía verlo. “Hoy, de una vez”, ha dicho él también.

Der Weg zum Café war 318 Schritte lang und sie fühlte sich schön. Er war noch nicht da und so setzte sie sich an ihren Tisch, der einen Blick auf ihren Fluss erlaubte, der sie schon so oft gerettet hatte. Sie hatte sich vorgenommen, über den Dingen stehend in einer selbstverständlich seriösen Zeitschrift zu blättern. Vielleicht in einer Literaturzeitschrift... aber dann entschied sie sich gegen das Spiel der kühlen Schönen und genoss die Intensität der Erwartung, trank sie, wie sie ihren Wein trank und sah tief in das Schwarz ihres Flusses.

El camino al café eran 318 pasos y ella se encontró linda. El aún no estaba, entonces se sentó en su mesa que le permitía una mirada a su río que ya la había salvado tantas veces. Se propuso mostrarse, por encima de todas las cosas, hojeando una revista, por supuesto seria; quizás literaria. Después decidió, contra este juego de gélida belleza, disfrutar la intensidad de la esperanza. Bebiala como bebía su vino y miraba profundamente su río.

Sie erkannte ihn sofort an seinen Augen, die sie bereits am Telefon gesehen hatte und schon begannen sich in ihrem Schoß erste brennende Spinnweben zu entfalten. Es gelang ihnen nicht, viel zu sprechen; ihre Augen sprachen so laut, dass sie nicht denken konnten. Unter dem Tisch vereinigten sich beider Spinnweben zu einem Netz, dass sich brennend im Schutze des französischen Cafétisches ausbreitete.

Lo reconoció por los ojos que vio por el teléfono y empezaron a expandirse las primeras telarañas quemándose en su regazo.

Ellos no eran capaces de hablar, sus ojos gritaban tan fuerte que no podían pensar. Debajo de la mesa ambas telarañas se conjugaban en una sola red que llenaba e incendiaba todo el espacio, bajo la mesa café francesa.

Er zahlte den Wein und sie zog sich ihren Mantel noch im Sitzen an, in der Befürchtung und gleichzeitig zauberhaften Vorstellung ihr Kleid mit dem Saft ihres Schoßes benässt zu haben.

El pagó el vino y ella, vestida con un sobretodo, permanecía sentada en el temor, y al mismo tiempo en la encantadora imaginación que humedeció su vestido con el jugo de su regazo.

Nach wenigen Schritten berührten sich ihre Hände erneut und die seinen zogen sie in den Eingang des verfallenen Kinos, der auch nach Jahren noch erfüllt vom Duft verbrannten Zuckers war. Vor ihr knieend, begann er sie zu trinken und das gewölbte Foyer verflocht sich mit ihnen, ihrem Duft nach Liebe und verbranntem Zucker.

Después de pocos pasos, sus manos se tocaron nuevamente, el la jalaba a la entrada del cine desmoronado que todavía después de años conservaba el olor a azúcar quemada y llenaba todo..

Er ließ sie liegen auf dem welken Teppich, denn sie war noch nicht hier... gab sich den Netzen noch hin. Und er schrieb ihr mit einem Schmetterlingshauch auf den Rücken:

Ich weiss nichts Schöneres, als Dich geheiratet zu haben.

Postrándose frente a ella empezó a beberla, mientras el vestíbulo abovedado se entrelazaba con ellos, con su olor a amor y a azúcar quemada. El la dejó tendida en la alfombra marchita, ella aún no estaba ahí, permanecía entregada a la red, escribiendo con un aliento de mariposa en su espalda:

No conozco nada más lindo que haberme casado contigo

Tjani

Andrea y Adriana

2005-11-05T09:47:00.000-08:00

Su cabello negro, anudado en dos colas pequeñas, camiseta roja con el estampado de una japonesa de ojos grandes en el pecho, que te mira sin tu mirarla. Adriana sentada en la esquina, mira a Andrea e intuye la forma de su cuerpo en cada bocanada de humo. El juega con la mirada dibujada en su camiseta roja, trata de sostener la mirada con esa "chica manga" de ojos grandes que ahuyenta visitantes.
El la intuye viva con mirada de caracol, jugando entre sus lentes. Por detrás asoma Andrea, con celosa mirada verde de guardiana y se funden en la cebada luego del beso.
Sus colas negras amarradas en liga amarilla, me hacen señas, mientras Andrea, cinturón rojo ajusta caderas, mira quieta al vacío, mostrando la forma de sus muslos en el baile. Una huele a lavandina, la otra destila un fuerte aroma rancio en sus áxilas a medio rasurar. Andrea baila bien, encaja con arte la rodilla en su entrepierna, Adriana se come las uñas y mira embelezada a una mujer de dos metros en la mesa de en frente, mientras un extraño se asoma a la mesa y le habla de un México que finge conocer.

Dejan el lugar, con las venas adormiladas y los poros sedientos. Taxí blanco, él en medio de las dos, Andrea penetra su camisa, mientras él juega en sus caderas de firmeza de palta. Adriana, se recuesta en su regazo y finge dormir. El taxi enfila rumbo a su casa, él habla del vino en su nevera, ellas insisten en comprar cocaína para sostenerse en pie, la japonesa ya no mira, duerme entre los pechos de Adriana arrullada por la marihuana.

Se despiden, Andrea baja primero en silencio desliza su mano por su entrepierna y presiona con precisión quirúrgica sobre el jean, y su glande se inyecta de sangre roja. Lo mira y susurra un te veo pronto, dejando el aroma de sus áxilas para despertar.
Adriana se encoge en su caparazón, solo puede verse el humo de su cigarro, luego respira y responde no chingues sin coca no aguanto, dame una línea y sigo en pie. El ofrece un poco de humo verde que esconde en el bolsillo, lo rechaza, vuelve a jugar con sus lentes. Desciende rapido del taxi, se deja robar un beso y le deja un mordisco suave en los labios, dejando el humo de su Cámel para que juegue entre sus dientes.

El taxí se aleja, el se queda en la calle, jugando con los tonos azulados de la madrugada, camina unas cuadras con los labios humedos de Adriana y los ojos grandes del Japón vigilan su trayecto. El duerme sumergido en su baño de alcohol, Andrea se desnuda y juega con su piel, Adriana, llama a su novia en México.

Dos almas

2005-10-28T05:12:00.000-07:00

Se miran, se presienten, se desean,
se acarician, se besan, se desnudan,
se respiran, se acuestan, se olfatean,
se penetran, se chupan, se demudan,
se adormecen, despiertan, se iluminan,
se codician, se palpan, se fascinan,
se mastican, se gustan, se babean,
se confunden, se acoplan, se disgregan,
se aletargan, fallecen, se reintegran,
se distienden, se encarnan, se menean,
se retuercen, se estiran, se caldean,
se estrangulan, se aprietan, se estremecen,
se tantean, se juntan, desfallecen,
se repelen, se envarcan, se apetecen,
se acometen, se enlazan, se entrechocan,
se agazapan, se apresan, se dislocan,
se perforan, se incrustan, se acribillan,
se remachan, se injertan, se atornillan,
se desmayan, reviven, resplandecen,
se contemplan, se inflaman, se enloquecen,
se derriten, se sueldan, se calcinan,
se desgarran, se muerden, se asesinan,
resucitan, se buscan, se refriegan,
se rehuyen, se evaden y se entregan.
OLIVERIO GIRONDO

Magdalitas

2005-10-26T13:32:00.000-07:00

La sonrisa que ponen cuando saben que van a follar con un tipo que apenas conocen, que pesa el triple que ellas, que huele mal y además supo ser rudo pero cortes en el corto cortejo entre el "cuanto" y el "que incluye" .
La mueca incrédula de "no te creo que por atrás no quieres".

(Cortesía de Perverso Kaizen)

Nosotras

2005-10-26T13:10:00.000-07:00

Somos un baile alado, un cosmos bañando pieles

Somos una mirada desgastada tras la espalda

Un par de frutas sedientas

El amor roto, el amor sangrado

Lo prohibido y lo profano

La sed en dos bocas

Dos hábitos rodando por el piso

La rubia y la barra

2005-10-11T05:28:00.000-07:00

(Primer round)

El olor siempre se me hizo una mezcla de eucalipto, húmedos resabios de cuerpo, mas un toque de azafrán y alguno que otro polvillo pegajoso merodeando el aire. Cuando llegaba, las luces me bañaban la cara como telarañas brillantes y el vocerío era una onda borrosa aguda de risas lisérgicas. El ambiente se me antojaba bizarro, pueril, libertino, grandiosamente intoxicante para mis sentidos. Recuerdo una imagen en la película de Oliver Stone sobre los Doors. Morrison llegaba a la bacanal fiesta como en un sueño, completamente dopado y con una sonrisa idiota en la cara, mientras recorría el lugar los rostros se le agolpaban y alejaban como mirándolos a través de un ojo de pez y la música de Lou Reed, agujas picando la corteza endurecida de una postura en un mundillo fashion carente de ideas pero rodeándose de los iconos pop para de este modo quizá capturar ciertos dones. Recuerdo al menos que lo entendí de ese modo o algo así, pues mientras transcurría el film un vino oporto era el encargado de entumecernos y mecernos en sus brazos, hablo en plural porque compartía el momento y la vid hecha sangre con mi mejor amigo. Como sea, el asunto es que yo me sentía igual entrando a este club nocturno; la sonrisa idiota y los ojos endurecidos, vivos como una llama crepitante en forma de lengua por el espectáculo de seducción, las lentejuelas, aceite en la piel y el baile exótico e hipnótico. Ella estaba sobre la barra con una perfomance del baile de los velos, podía ver su piel blanca levemente bronceada a través de la gasa transparente, sus muslos contorneados y firmes, el vientre elástico y marcado, los senos pequeños en punta sujetos por un brasier de perlas, cabello rubio, rostro delicado casi infantil, no medía mas de 1,65 mts. Bailó largamente como una cobra encantada, liberando sus pezones rosados, dejando volar las gasas frente a nuestros ojos, desnudando su piel dorada entera para erizarnos hasta la médula, sentía su sabor en el aire merodeando mi boca como pétalos rojos. Las luces hacían de su cuerpo una playa mojada de intensos colores, su mirada desafiante se perdía entre los párpados y la música devoraba su cuerpo entre acordes filosos. Sus manos se elevaban y entrelazaban como dos peces para luego recorrer su cuerpo en una caricia eléctrica, pellizcando ligeramente los pezones, recorriendo su cintura dando brincos hacia el vientre, adentrándose al monte púbico invisible que aun guardaba la diminuta lencería. Esto último voló como una vela al viento dejando libres la curvatura encendida de sus nalgas y el vello perfectamente recortado y castaño entre sus muslos, abrió las piernas en un arco ilusorio descubriendo su vulva tibia como una fruta madura. El baile se hizo frenético pero cadencioso, el cuerpo se arqueaba como una barra de metal caliente, el contorneo de su cadera nublaba mi visión afiebrada, se tendió en la pasarela sepia y gastada con los senos trémulos apuntando las luces mientras sus manos protegían como una concha el sexo desnudo, sus piernas se abrían y cerraban rítmicamente como tenazas doradas atrapando caricias.

...continuará

Sábado

2005-10-05T19:19:00.000-07:00

Huir de la fatiga, del stress azul, zambullirse en la noche, en la nada, en la frivolidad, desperezar mis sentidos, nadar en mis hormonas, sentirme pubis y terminación nerviosa en óvalo de cúpula almidonada. Mientras las luces se comen la mitad de mi cerebro, olfateo el aire; perfumes y secreciones, ritos y banalidad, posturas gélidas y otras transhumantes. Tornarse irresponsable en fin de semana; ¿quien asevera tal desfachatez?. Es una responsabilidad extrema el acto que conlleva al deseo y culminación de los efluvios corpóreos y la danza necesaria en el previo hipnotismo de las sutilezas y la apenas sensación de roce en la piel escogida; el goce de la palabra y las frases con dardos de miel y mezcal. En fin de semana salgo armado y desprovisto de escrúpulos, me dejo guiar por donde el sudor es una seducción, por la carretera de ojos, por los jeans desteñidos que guardan sedosos muslos o quizas disfrazados vellos pero al final no importa.

Tengo la necesidad de ser frivolo, de hacerte creer mis argumentos, de apagar tus temores y distraer a tu "diablo guardián".

Y mientras me dejo seducir por la noche, las luces y tus caderas apretadas no pienso en ti realmente y me preocupa no poder dispararles a los bastardos de siempre que se comen nuestro espacio a pedacitos. Henry, dejo que lo digas como siempre lo dijiste.

" Laura, la ninfómana, baila la rumba, con el sexo exfoliado y retorcido como la cola de una vaca.La danza del sábado por la noche, la danza de melones que se pudren en el cubo de la basura, de moco verde fresco y ungüentos viscosos para las partes tiernas. La danza de las máquinas tragaperras y los monstruos que las inventan. La danza de los revólveres y los cabrones que los usan. La danza de la cachiporra y los capullos que golpean sesos hasta convertirlos en un pulpo de pólipo. La danza del mundo del magneto, la bujía que no hace chispa, el suave zumbido del mecanismo perfecto, la carrera de velocidad en una plataforma giratoria, el dólar a la par y los bosques muertos y mutilados. El sábado por la noche de la danza vacía del alma, en la que cada bailarín que brinca es una unidad funcional en el baile de San Vito del sueño de la tiña.Laura, la ninfómana, esgrimiendo su vagina, con los dulces labios de pétalo de rosa dentados con garras de rodamiento de bolas y culo como una articulación de rótula. Centímetro a centímetro, milímetro a milímetro empujan por la pista el cadáver copulador. Y después, ¡zas!. Como si desconectaran un conmutador, cesa la música de repente y con la interrupción los bailarines se separan, con los brazos y las piernas intactos, como hojas de té que bajan al fondo de la taza. "

(fragmento del libro "Trópico de Capricornio" de Henry Miller)

Una charla con Balaila

2005-10-05T08:54:00.000-07:00

Noche en La Paz, viernes de frío y lluvia, entonces apareciste, ahí de algún rincón de uno de tus cuadros de Klimt, mirando de reojo al pasado en cada tecla acariciada por tus manos, gracias por tus palabras y por esta charla

Un beso a ti Balaila

Hola, como andas, te anduve buscando quiero que escribas algo, nos hará bien a ambos

Wait, si lo haré... pero hace tanto que no escribo para publicar que me da fiaca mental.
Esta mañana me he despertado pensando en algo, lo que pasa es que aquí el día a día te come las ideas, pero es un reto lo haré.

Hazlo o mandame algo antiguo que tengas, para leerte Balaila como en viejas noches de marzo del 96. Aunque sería lindo algo nuevo, con tu visión de mujer en los treinta..

Mujer ardiente en los 30 dirás

Exacto de mujer ardiente de labios fuego y pechos miel

Bueno, en realidad de mujer de luto fiel, sin tu pedirme, sin yo querer

luto fiel...suena bien

Si ese el título de eso que me anda dando vueltas desde esta mañana. A ver si lo termino, pero cada vez que lo pienso y lo quiero escribir me duele, porque es así: estoy llevando un luto fiel que no quiero, que nadie me pidió y que existe y no basta.

Esta bien pero no tan melancólico, que tu historia cuente de lo que pasa estos días con tu piel y el tacto, tal vez del origen del luto.

Mejor de un placer ausente, de orgasmos mentales que no satisfacen.... de manos como palomas blancas sobre mi vientre....y, de manos de luto con plumas negras y ásperas...en fin de todo eso y nada, escribiré en mis sábanas luego en tu lienzo de este poco de aire retenido en el pecho y quizas me pueda salvar si se convierte en letras.

Cuentame de aquel luto que seca labios

¿De cuál de aquel que derrite tu imagen? ¿Cómo la burda imitación de una obra de arte? que no alcanzó, que fue poco, ¿Cómo un día sin horas?. ¿Cómo un Todo Santos de madera?, perfecto a la vista, insípido al tacto, grotesco a la lengua.

Yo sobrevivo escribiendo

Ves estás en otra, siempre jurándote el hoyo del queque. Te hablaba de mis lutos y tu ahí clavado en yo, yo, yo, no cambias eh?

Mi sexo convertido en muñeco de plástico, colorido, aún suave y frío es lo que decía

Si y yo acá hablándote de mi mismo, lo siento hay cosas que permanecen iguales entre ambos, por eso la historia se rompe cada vez que la volvemos a pegar, ¿no tienes "la gotita" para el alma?

Sea como sea, ya lo sabes las puertas, todas están abiertas a tus letras

No sé, tal vez prefiera no tocarlas, ya fueron abiertas por ti con aires de embrujo, ahora cierralas es mejor. Cuando purgue el luto y moje con mi piel cada palabra te lo haré saber. Eso sí juts between us…as always and Say no more please!!

Vuelve, balaila, me hará bien leerte
Yujuu….ey estas??

Balaila (JS) can´t not reply because his or her status is set to offline

La Mesa

2005-10-04T12:13:00.000-07:00

"Me falta una mujer, me sobran seís tequilas"

Joaquín Sabina

Habíamos consumido hasta la última gota de insomnio, jugando con esa vieja botella de tequila, entregándonos al baile orgiástico del gusano, a la furia golosa de reposar en el fondo del mezcal. “Bebo para ahogar las penas, pero las muy malditas saben nadar” cantaba la Frida, bebo por que me escuece la lengua y punto carajo! Salud.

Tu allá, celebrando a carcajadas el último encuentro con la furia, yo simple y firme en conjurando fantasmas, dibujando la forma de su sonrisa en la mesa, su mandíbula burlesca en la madera.

Poco a poco seque sus poros, disfrutando la gula en su pubis de sandía, mientras mi tacto seco escurría por sus pezones.
Tomé un trago, mordí al Gusano y le di el beso más largo que guardaba en la boca. De golpe, resolví el asunto e hice que su risa volará por aire

Al día siguiente, en un viejo departamento, se encontró el cuerpo sin vida de Magdalena Ríos, murió de un golpe seco, se encontraron varías astillas de la mesa en su mandíbula destrozada.

El lecho rojo (The red Chamber)

2005-10-01T14:09:00.000-07:00

Gracias Mariana por este poema...lo colgué del blogg sin tu permiso

Un beso

El lecho rojo (The red Chamber)

La reina, la geisha
Los caracteres dorados sobre satén intenso
y negro
La cara pálida
El dragón que se avecina
El relámpago, la llama

En la alcoba
Lengüeta que brilla y desaparece
Sobre el lecho
Ya se aproxima

La dama espera, altiva tras abanicos
Estancias de papel,
adornos
El dragón repta por el piso

Llega.

52 años de Lolita

2005-09-27T16:52:00.000-07:00

Lolita cumplió 52 años este 2005 y su imagen más fresca que nunca escribe aún en mis sabanas, historias prohíbidas que descubrí aún puber.

No se ustedes pero leí este libro a mis catorce. Fuí testigo de como pintaba mi cuerpo un ruso con sus palabras, y yo ahí toda niña de pechos pequeños y piel canela limpia, sentía como el rosa de mis labios, acariciaba mi pijama a flores con saltos y gritos húmedos.

Me sonrojaba mi curiosidad de mujer y me preguntaba a su vez, por que me intriga otra mujer. Hoy tengo treinta, sigo durmiendo en pijama y por cierto casí nunca sola y no me falta mi copia de Lolita en el velador, la peli...no me gustó.

Les comparto algo del libro
Besos

Violetta

Lolita (Fragmento)

Vladimir Nabokov (1899-1977)

Sábado
He dejado la puerta abierta durante varios días, mientras escribía en mi cuarto, pero sólo hoy ha caído en la trampa. Entre idas y venidas, pataditas y bromas adicionales (que ocultaban su turbación al visitarme sin haber sido llamada), Lo entró y después de rondar a mi alrededor se interesó por los laberintos de pesadilla que mi pluma trazaba sobre una hoja de papel.

Ah, no: no eran los resultados del inspirado descanso de un calígrafo, entre dos párrafos; eran los horrendos jeroglíficos (que ella no podía descifrar) de mi fatal deseo. Cuando Lo inclinó sus rizos castaños sobre el escritorio ante el cual estaba sentado, Humbert el Ronco la rodeó con su brazo, en una miserable imitación de fraternidad; y mientras examinaba, con cierta miopía, el papel que sostenía, mi inocente visitante fue sentándose lentamente sobre mi rodilla.

Su perfil adorable, sus labios entreabiertos, su pelo suave estaban a pocos centímetros de mi colmillo descubierto, y sentía la tibieza de sus piernas a través de la rudeza de sus ropas cotidianas. De pronto, supe que podía besarla. Supe que me dejaría hacerlo, y hasta que cerraría los ojos, como enseña Hollywood. Una vainilla doble con chocolate caliente... apenas algo más insólito que eso. No puedo explicar al actor –cuyas cejas, supongo habrán viajado ya hasta lo alto de su frente calva- cómo supe todo ello: quizá mi oído de mono había percibido inconscientemente algún leve cambio en el ritmo de su respiración –pues ahora Lo miraba de veras mi galimatías y esperaba con curiosidad y compostura (oh, mi límpida nínfula) que el atractivo huésped hiciera lo que rabiaba por hacer-. Una niña moderna, una ávida lectora de revistas cinematográficas, una experta en primeros planos soñadores, no encontrará muy raro –me dije- que un amigo mayor, apuesto, de intensa virilidad... demasiado tarde.

La casa toda vibró súbitamente con la voluble voz de Louise, que contaba a la señora Haze, recién llegada de la calle, cómo ella y Leslie Thomson habían encontrado algo muerto en el sótano, y Lolita no iba a perderse semejante cuento.
Señoras y señores del jurado, la mayoría de los delincuentes sexuales que anhelan un contacto palpitante, suavemente plañidero, pero no forzosamente copulativo, con una jovencita son extranjeros inocuos, inadaptados, pasivos, tímidos, sólo piden a la comunidad que se les permita observar su comportamiento inofensivo y soi-disant aberrante, sus ínfimas, cálidas, húmedas manías de privada desviación sexual, sin que la policía y la sociedad caigan sobre ellos. ¡No somos demonios sexuales! ¡No violamos como los buenos soldados! Somos caballeros tristes, suaves, con ojos de perro, lo suficientemente bien integrados como para controlar nuestra ansiedad en presencia de adultos, pero dispuestos a dar años y años de vida por una sola oportunidad de tocar a una nínfula.

Beber de ti....

2005-09-26T15:34:00.000-07:00

Tu ombligo como una taza redonda

Que no le falta bebida.

Tu vientre como montón de trigo

Cercado de lirios.

Cantar de los cantares 7:2

Recuerdos de Emmanuelle

2005-09-23T13:32:00.000-07:00

Como llegue a esto? chapoteando por la red dí con una entrevista a Silvia Kristel, tengo un recuerdo algo vago pero maravillosamente certero de los ojos y la boca de esta actriz; objeto del deseo en los 70 y parte del 80 según me enteré; es decir, cuando ella estaba en el apogeo de su filmografia yo era un infante que no pasaba los 8 años, finales de los 70', ya despues y contando con 12 a 13 años ví su foto, que aun me seduce, Silvia era sensualidad, provocación, sexo, mito, deseo, muchas cosas. Ya en los 90' siendo mayor de edad hubo un ciclo de cine erótico en la ahora extinta cinemateca y pude calmar los calores de mi adolescencia que me provocaba el cartel de Emmanuelle 2,4,6, alguno de ellos, expuesto en las paredes del cine Bolivar, extinto tambien, y al que porsupuesto, no podía accesar. Pero antes de ver a Silvia Kristel interpretar a Emmanuelle Arsan, dí con muy buen agrado con el libro de esta tailandesa encubierta bajo el nombre de "Emmanuelle Arsan, la antivirgen" cuando yo merodeaba los 15 y mis hormonas rebotaban como en un juego de pinball, enloquecidas de aquí para allá. Otros dicen que era un diplomatico francés, pero no es menester ahora saber quien era realmente Emmanuele Arsan, eso lo dejamos para otra ocasión. Debo confesar que el libro me acompaño mucho tiempo a escondidas de mi viejo quien era el propietario de tal joya en ese momento y me guió hacia niveles insospechados de perfeccionamiento en la autosatisfacción. Aqui les pongo un fragmento del libro "la Misión" de la antivirgen Arsan.

"Alzó los ojos inundados de lágrimas y vio, a través de la bruma acuosa, que su amiga se había sentado en su lugar, al lado del príncipe, y la miraba ávidamente, la boca entreabierta, las mejillas arreboladas... Lia se apartó un poco. Cubriendo la verga con una mano, se llevó la otra al hueco de su sexo. Delicadamente se rozó los labios, abriéndolos para descubrir el refugio del clítoris. Metió su dedo medio enteramente dentro, entre los dos labios hinchados, y lo movió ligeramente, con ritmo de péndulo, regular. Luego alzó de nuevo los ojos hacia el miembro y tiró firmemente del prepucio, mordiéndose los labios para no gritar. El movimiento de su dedo se hizo más rápido y angustiado. Pero consiguió refrenarlo y concentrar todo su deseo en su boca. Lamió primero lentamente el sexo tumescente, primero arriba, descendiendo luego cada vez más, hasta el punto donde sus dedos se crispaban sobre el miembro. Por encima de su cabeza, Lia oyó un gemido apenas reprimido. La cabeza de Titienne, abandonada, rodó entre sus largos cabellos sobre la pierna del príncipe, mientras sus ojos languidecían. -¡No goces! -gritó Lia-. ¡Espérame! Levantando la cabeza, vio a su alrededor una serie de caras atentas. Todos la miraban. Todos contemplaban la escena que ella animaba. Estaba exaltada. ¡Todos la verían en plena tarea! ¡La verían gozar! Se arrojó sobre el miembro, la boca abierta, lo engulló, lo encerró entre sus dientes y lo empujó hacia la garganta, bajan- do la lengua para que penetrara más profundamente. Lo mantuvo así unos instantes y luego comenzó un movimiento de vaivén con la cabeza, controlando con los dedos el canal de esperma a fin de retardar todo lo posible el espasmo final. Ahora Lia se masturbaba sin pudor alguno. Se había arqueado para permitir a los espectadores que siguieran mejor el movimiento continuo de su dedo, mientras seguía trabajando rítmicamente el miembro entre los labios. No podía ver el rostro del príncipe, pero se lo imaginaba, tenso sin duda por el esfuerzo de resistencia, como durante su lucha con Gioia. Lia deslizó su mano entre los testículos del hombre y le arañó ligeramente la piel. El príncipe, a su pesar, tuvo un gesto de abandono que hundió hasta la garganta de Lia la punta de su miembro. Lia se retiró casi totalmente, luego se ofreció de nuevo, raspando la red tensa de los músculos cerca del esfínter: un rugido le anunció su victoria. Como surgiendo de una poza abisal, irresistible, tumultuoso, el esperma afloró a grandes oleadas por el canal que lo tenía cautivo y ella lo sintió bajo sus dedos crispados, y después todo se nubló ante sus ojos. El chorro que le llenó la boca era acre y cálido. En el mismo instante, todas sus facultades se oscurecieron bajo el orgasmo fulgurante mientras sus dedos continuaban danzado frenéticamente dentro de ella. -Yo gozo... La voz de Titienne no era más que un murmullo quejumbroso. Pero Lia no podía contestarle. Continuaba chupando febrilmente la verga principesca mientras sentía ascender un segundo orgasmo, más sutil y más agudo que el primero. entonces abandonó a su presa y se desvaneció a los pies del príncipe mientras por su mejilla bañada de lágrimas goteaba la última gota de esperma. "

Espantapájaros (Oliverio Girondo)

2005-09-23T10:17:00.000-07:00

No se me importa un pito que las mujeres tengan los senos como magnolias o como pasas de higo; un cutis de durazno o de papel de lija. Le doy una importancia igual a cero, al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco o con un aliento insecticida. Soy perfectamente capaz de soportarles una nariz que sacaría el primer premio en una exposición de zanahorias; ¡pero eso si! - y en esto soy irreductible- no les perdono, bajo ningún pretexto, que no sepan volar.

Si no saben volar ¡ pierden el tiempo las que pretenden seducirme! Está fue - y no otra- la razón de que me enamorase, tan locamente, de María Luisa. ¿Que me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos? ¿Que me importaban sus extremidades de palmípedo y sus miradas de pronostico reservado? ¡ María Luisa era una verdadera pluma!

Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina, volaba del comedor a la despensa. Volando me preparaba el baño, la camisa. Volando realizaba sus compras, sus quehaceres... ¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando, de algún paseo por los alrededores! Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado. "¡ María Luisa! ¡María Luisa!...y a los pocos segundos, ya me abrazaba con sus piernas de pluma, para llevarme, volando, a cualquier parte.

Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia que nos aproximaba al paraíso; durante horas enteras nos anidábamos en una nube, como dos ángeles, y de repente, en tirabuzón, en hoja muerta, el aterrisaje forzoso de un espasmo.

¡ Que delicia la de tener una mujer tan ligera..., aunque nos haga ver, de vez en cuando las estrellas! ¡Que voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes...la de pasarse las noches de un solo vuelo! Después de conocer a una mujer etérea, ¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre? ¿Verdad que no hay una diferencia sustancial entre vivir con una vaca o con una mujer que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo? Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender la seducción de una mujer pedestre, y por más empeño que ponga en concebirlo, no me es posible ni tan siquiera imaginar que pueda hacerse el amor más que volando. "

Tu beso rosa aún en la piel

2005-09-23T10:13:00.000-07:00

Ahí te me escondes capullo de miel
Tímida en duda de madera oscura
Sostienes y equilibras tus caderas puras

Caigo en tu monte de lugares duros
Llevando en mis pasos tus aromas tersos,
tus respiros quedos, tus silencios mudos

Parpados que esconden pupilas serenas
Peregrina en manto entre manos rotas
Bebe de mis yemas con asfalto rojo
Encadena falanges, ojos, madrugadas
Guardas las compuertas en el alma seca
Mi lengua no toca, tus dientes no hablan
Guardas el beso, carmín adormecido
Labios intactos de batallas mudas

Lluvia que acaricia despojos de espera
El té, la cerveza, la mirada, el cuerpo
Se evapora el tacto, se disuelve el rapto

Tal vez olvidando mi peine en tu bolso,
Tal vez inconsciente mi sangre en tu vientre

Por ahora muertas mis letras de espuma
Tu mano en mi duda, mis temblores rojos
Mi herramienta blanca
Tu gracias, dormido
Mi sentido el tuyo,
El mío vacío.

PTA 2005

HISTORIAS HÚMEDAS

2005-09-22T14:09:00.000-07:00

Se fueron mis ojos a la hendidura prolongada de su espalda, el jean desteñido envolvia su piel de melon y una redondez que se me antojaba masticable y comestible. Tras los lentes gruesos, su nariz respingada olfateaba mi sexo sin yo saberlo. Me escrutaba la piel, como una cepa madura tras la cosecha bajo sus plantas ansiosas por correr. Hay que ser claros, todos deseaban comerse esa piel que pedía a gritos ser liberada de los ajustados pantalones. Yo me reservaba el derecho de no entrar a la carrera de lenguas mojadas, por una animadversidad contra su actitud de virgen de pueblo; debo reconocerlo, ella me puso el perfume y yo decidi olerla aunque como dije antes, no me interesaba.

Viernes, de esos que te dan sed, entre una conspiración de Eros y Dionisio, mas Dionisio que Eros; recorrimos la misma ruta, la noche, pubs, boliches, chelas, fragancias, coqueteo, aullidos pelvicos y su boca, como un tajo sangrante y obsesivo.

Me lamió con los ojos toda la noche, su labios no se cansaron de provocarme, sus manos me rozaban despacio y sin prisa con cualquier excusa. Por alguna razón de esas que se extravían y nunca encuentras la forma de comprenderlas, asi se extravió el deseo y congelo mi piel. Entré en un tunel oscuro y aunque me llamaba y su lengua me sujetaba las manos, simplemente me fui, dejandola tibia y con una pregunta colgando entre sus senos.

Le había dicho que no me provocara, que luego muerdo muy fuerte y no suelto; entornó los ojos y mordisqueando el labio inferior me invitó a visitar su carne y hendir mis dientes con fuerza.

Sábado, de esos en que también te da sed, mas dionisiaco aún, entré en la ruta o mas bien jamás la abandoné. Licor en diferentes texturas y cantidades haciendo sus sabanas de mi cuerpo, irrumpiendo sin permiso, saltimbanqui frenético chupando mis huesos, malabares en mi cabeza empujandome al sudor que mana de las exclusas de su piel. La llamé, no se lo pedí, ordené que se hiciera presente, le hice notar que era la oportunidad de visitar mis pilares y adentrarse en mi templo. Claro que vino, muy rápido, con el tajo en su cara cargado de seducción, dibujando el contorno del tajo palpitante de su entrepierna. No hubo tiempo de cortesías ni de danza preliminar. tomé su mano la alejé de mis amigos introduciendola en otra habitación, la amenace con morderle la boca y que era su oportunidad de alejar sus muslos de allí y muy traviesa me grito que no creía que yo mordiera tan fuerte. Busque sus labios y devoré su lengua como a una frutilla roja y carnosa, mis manos tentaculos rápidos la escudriñaron completa adhiriendose a cada forma suya, midiendo cada forma redondeada con frenesí.

Ella se abandonó a mis caricias aunque no pasiva, su lengua se paseaba por mi cara, cuello, pecho. En un incesante goteo compulsivo, sus palabras, eran largas, acentuadas y se arrastraban en mis orejas mojando mi sexo; ella busco sola el camino hacia mi pene, duro, erecto, buscando calmar su sed con las lagrimas que me extrajera, el tajo de su cara se engullo mis huevos y sentí quedamente sus dientes mosdisqueando y succionando mis pelotas inflamadas a reventar; dialogó largamente con mi glande henchido.

Me miraba por encima de sus lentes como una gata ronroneando alrededor de mi falo caliente como una plancha. El espacio era reducido, entre cajas y demas articulos pues la habitación era un depósito; ante la incomodidad, la cópula inminente nos soprendió de pie, con las piernas temblando y su espalda en mi pecho busque el camino hacia su vagina abriendo sus nalgas con mis manos, la encontré y mis dedos separaron sus labios carnosos y humedecidos, la penetré sin miramientos como una espada de torero se hunde en la jiba del animal. Mi pene no era humano era un arma, un sable dispuesto a cortar su piel, metal caliente irrumpiendo en la mantequilla de su carne, ella cubrio su boca ahogando un grito. El resto de personas escuchaban nuestros jadeos atravezados pero nada nos detenía.

Decidimos huir a otro lugar, en el cual dejar que nuestros cuerpos griten si miramientos y nos fuimos a un motel. Con prisa, allí batallamos palmo a palmo cada centimetro de su piel con cada centimetro mio, mi boca mordió sus pezones y mi lengua bailó sobre sus aureolas. Ella trago mi pene y sentí su profunda garganta muda; la penetré de muchas formas, la tome por atrás, por abajo, por encima. Vi su vagina en todas las posiciones y como mi miembro se adentraba y mi vello rozaba sus labios y su culo al fin liberado de la odiosa mesclilla se entregaba sin regateos, suplicando el viejo in-out in-out mientras el sonido lubricado nos salpicaba de jugos calientes y mezclados.

Nos tomamos largamente, hasta quedar extenuados, sudorosos despues de inundarle la vagina en dos ocasiones; el tiempo no daba para más, ella debía corresponder a un turno de trabajo, me beso largamente, se calzó los lentes y cubrió su cuerpo brillante de agua con sus ropas. A mi se me pasó la borrachera, asi que fuí por más.

Los ojos azules pelo negro (Fragmento)

2005-09-22T12:21:00.000-07:00

Ella había oído hablar de aquellos tráficos cuando era joven. Las chicas de la clase hablaban de las moles de piedra y de las personas que iban allí por la noche. Algunas chicas habían ido para que los hombres las tocaran. Muchas no se atrevían, por temor. Las que habían ido, una vez de regreso, no podían ser como las que lo ignoraban. Ella había ido también un noche, tenía trece años. Allí nadie se hablaba, las cosas se hacían en silencio. Junto a las moles de piedra había cabinas. Estaban pegados a las paredes de las cabinas el uno frente al otro. Había sido muy lento, él había penetrado primero con los dedos, luego con la verga. En el deseo, él hablaba de Dios. Ella había forcejeado. Él la había sujetado entre sus brazos. Le decía que no tuviera miedo. Al día siguiente ella había sentido la tentación de hablar a su madre de su visita a aquellas personas del paso. Pero durante la cena le pareció que ella no tenía que saber nada ya respecto a su hija. La hija no ignoraba hasta aquel momento que su madre conocía la existencia de ese lugar. Hablaba de él, en efecto, una vez dijo que había que evitar ir por aquel lado de la playa llegada la noche. Lo que no sabía la hija antes de aquella noche era si aquella mujer, había, también ella, cruzado el ecuador de la otra vertiente. Fue por la mirada de la madre a la hija, aquella noche, por aquel silencio entre ellas, por aquella risa oculta, que atravesaba la mirada de connivencia inmensurable, por lo que lo supo. Eran las mismas respecto al punto de los que sucedía en aquel lugar de la noche.
Marguerite Duras (1914-1996)

Nos desnudamos tanto

2005-09-21T12:44:00.000-07:00

Nos desnudamos tanto
hasta perder el sexo
debajo de la cama
nos desnudamos tanto
que las moscas
juraban que habíamos muerto.
te desnude por dentro
te desquicie tan hondo
que se extravío mi orgasmo
nos desnudamos tanto
que olíamos a quemado
que cien veces la lava
vino para escondernos
me hiciste tanto daño
Con tu boca, tus dedos.
Me hacías saltar tan alto
que yo era tu estandarte
aunque no hubiera viento
me desnudaste tanto
que pronuncie mi nombre
y me dolió la lengua.
los años me dolieron,
nos desnudamos tanto
que los dioses temblaron
que cien veces mandaron
la lava para escondernos,
Té desmenti de cabo a rabo
devolviendote a tus primeros actos
te escudriñe profundo
hasta escuchar la historia
amarga de tu cuerpo
pues solo el amor
sabe como llegar tan hondo
sin molestar la sangre,
en la noche la lava
mudo, el paisaje en piedra

Tu y Yo fuimos lo único

que se murió de veras

El Marqués de Sade (1740-1814)

2005-09-21T10:20:00.000-07:00

Justine (fragmento)

" Este, llamado padre Severino, era un hombre alto y de una belleza áspera, cuyos rasgos juveniles y físico robusto desmentia su edad verdadera, cincuenta y cinco años. El acento musical que adornaba sus palabras sugería su origen italiano, y la gracia de sus movimientos tenía ese estilo que se suele achacar a esa raza de libertinos.

(...)El pasillo carecía de luz, y el padre Severino, apoyándose en una pared para orientarse, empujó a Justina por delante. Pasandole un brazo por la cintura, deslizó la otra mano por entre sus piernas y exploró las partes púdicas hasta que localizó el altar de Venus. Allí aferró su mano hasta que llegaron a la escalera que conducía a una habitación que estaba dos pisos más abajo de la iglesia. El cuarto estaba espléndidamente iluminado, y amueblado con gran lujo. Pero Justina apenas observó lo que la rodeaba pues sentados alrededor de una mesa en el centro de la sala se encontraban otros tres frailes y cuatro muchachas...¡los siete totalmente desnudos! -Caballeros -anunció el padre Severino-, nuestra compañía se verá honrada esta noche por la presencia de una muchacha que lleva a la vez en el hombro la marca de la prostituta y en el corazón la candidez de un infante, y que encierra todo su ser en un templo cuya magnificencia es un deleite contemplar. -Y pasando por detrás de ella, encerró sus senos entre las manos-.
(...)Entonces, una vez pasado aquel instante de brutalidad, volvió a sitiar la ciudadela, apretando, ensanchando y empujando a la fuerza una y otra vez hasta que, finalmente, el baluarte cayó. Un horrendo grito de agonía llenó la sala cuando el monstruo invasor desgarró los intestinos de la joven. Palpitante y agitado, el escurridizo reptil lanzó hacia adelante su veneno y después, privado de su rigidez, se rindió a los frenéticos esfuerzos de la joven para expulsarlo. El padre Severino lívido de furor al verse imposibilitado para mantener el asedio, cayó al suelo inconsolable.
(...)Levantándola por el aire con un solo brazo, el gigantesco sacerdote la tendió sobre sus rodillas; entonces, agitando airosamente un látigo, le cruzó tres veces las nalgas. Justina se retorció bajo el ardor de los golpes, pero sus penas sólo habían comenzado, pues el padre Clemente sólo estaba haciendo una prueba. Entonces, satisfecho con su postura y con la forma en que tenía asido el látigo, el odioso fraile alzó el arma de largas lenguas muy por encima de su cabeza y la dejó caer con fuerza sobre la joven. Los bordes cortantes del cuero rebenaron sin piedad toda su carne, dejando brillantes líneas de sangre a su paso; el dolor era tan fuerte que el grito de la pobre niña se ahogó en su garganta. Excitado por la visión de sangre, el bárbaro padre Clemente la azotó entonces con furia vesánica. Ninguna parte de su cuerpo quedó a salvo de su bestialidad. Brillantes, rojos arroyuelos le corrian por la espalda, desde los hombros hasta las nalgas, y rodeaban sus muslos como finas culebrillas de color carmesí. Más excitado aún por este espectáculo, el vicioso sacerdote la forzó a colocarse boca arriba, y pegó su odiosa boca a la de ella, como si tratara de arrebatarle de los pulmones los gritos que su látigo no había podido arrancarle. Alternativamente le chupaba la boca y le golpeaba el abdomen, y cuanto más se agitaba y se debatía Justina en su angustia, más satisfecho parecía él. A veces le mordía los labios, otras le pellizcaba las nalgas, después le golpeaba el pecho con la barbilla, seguidamente le rasguñaba el vientre, pero su furia no parecía aplacarse con nada. Estando los labios de Justina entumecidos ya por tanto mordisco, y su abdomen encarnado por los golpes y arañazos, el diabólico Clemente concentró sus ataques contra los pechos. Amasaba con los dedos los globos de maravillosa suavidad, los apretaba con las palmas de sus manos, los estrujaba el uno contra el otro y después tiraba de ellos para apartarlos; pellizcaba los pezones, metía la cara en el surco que los separaba y mordía su circunferencia. Finalmente, en un alarde de ferocidad, metió uno dentro de su boca y lo mordió con toda fuerza. Nuevamente llenaron el aire los alaridos de Justina y, mientras el padre Clemente levantaba el rostro, lleno de gozo, dos chorros de sangre le corrían por las comisuras hasta la barbilla. " Las 120 jornadas de Sodoma (fragmento) " Nada más simple que amar el envilecimiento y encontrar goces en el desprecio. El que ama con ardor las cosas que deshonran descubre placer en serlo y debe empalmar cuando se le dice lo que es. La bajeza es un goce muy familiar a ciertos espíritus; uno gusta de escuchar lo que se complace en merecer, y es imposible saber hasta dónde puede llegar en esto el hombre que ya no se sonroja de nada. Es lo mismo que la historia de determinados enfermos que se complacen de su cacoquimia. -Todo esto depende del cinismo-, dijo Curval sobando las nalgas de Fanchon: -¿quién no sabe que el mismo castigo produce entusiasmos? ¿Y no hemos visto ponérsela tiesa a alguien en el momento en el que se le deshonraba públicamente? Todo el mundo conoce la historia del marqués de-, el cual, en cuanto se le comunicó la sentencia que le condenaba a ser quemado en efigie, sacó la polla de los calzones y exclamó: "¡Me cago en Dios!, he llegado al punto que quería, ya estoy cubierto de oprobio y de infamia: ¡dejadme, dejadme, tengo que correrme!". Y lo hizo en aquel mismo instante. "

Su monte en mis besos

2005-09-21T09:59:00.000-07:00

Laura, la ninfómana, esgrimiendo su vagina, con los dulces labios de pétalo de rosa dentados con garras de rodamiento de bolas y culo como una articulación de rótula. Centímetro a centímetro, milímetro a milímetro empujan por la pista el cadáver copulador. Y después, ¿zas!. Como si desconectaran un conmutador, cesa la música de repente y con la interrupción los bailarines se separan, con los brazos y las piernas intactos. como hojas de té que bajan al fondo de la taza

¡Basta de espiar por el ojo de la cerradura!. ¡Basta de masturbarse en la oscuridad!. ¡Basta de confesiones públicas!. ¡Qué salten las puertas de sus quicios!. Quiero un mundo en el que la vagina esté representado por un rudo y honesto tajo, un mundo que sienta porr los huesos y los contornos, los crudos colores primarios; un mundo que sienta miedo y respeto por sus orígenes animales.

Estoy hartos de ver vaginas coquetas, disfrazadas, deformadas, idealizadas. Vaginas con las puntas de los nervios al aire. No quiero ver a las muchachas vírgenes masturbándose. En el secreto de sus habitaciones, o comiéndose las uñas, o arrancándose el pelo o echadas durante todo un capítulo en una cama llena de migas de pan

Quiero los palos funerarios de Madagascar, con un animal encima de otro y en la cúspide Adán y Eva con un rudo y honesto tajo entre las piernas. Quiero hermafroditas que sean verdaderos hermafroditas, y no falsarios que caminan con penes atrofiados y vaginas secas. Quiero una pureza clásica, donde la porquería sea porquería y los ángeles sean ángeles.

Este no es un libro -escribe desafiante Miller apenas en las primeras páginas-. Es un libelo, una calumnia, una difamación. No es un libro en el sentido ordinario de la palabra. No, es un insulto prolongado, un escupitajo a la cara del Arte, una patada en el culo a Dios, al Hombre, al Destino, al Tiempo, al Amor, a la Belleza... a lo que os parezca. Cantaré para vosotros, desentonaré un poco tal vez, pero cantaré. Cantaré mientras la palmáis, bailaré sobre vuestro inmundo cadáver.

HENRY MILLER………FRAGMENTOS DEL TROPICO DE CANCER

Sabanas Blancas

2005-09-21T09:54:00.000-07:00

" Ven a mi pecho, alma sorda y cruel,

Tigre adorado, monstruo de aire indolente;

Quiero enterrar mis temblorosos dedos

En la espesura de tu abundosa crin;

Sepultar mi cabeza dolorida

En tu falda colmada de perfume

Y respirar, como una ajada flor,

El relente de mi amor extinguido.

¡Quiero dormir! ¡Dormir más que vivir!

En un sueño, como la muerte, dulce,

Estamparé mis besos sin descanso

Por tu cuerpo pulido como el cobre.

Para ahogar mis sollozos apagados,

Sólo preciso tu profundo lecho;

El poderoso olvido habita entre tus labios

Y fluye de tus besos el Leteo.

Mi destino, desde ahora mi delicia,

Como un predestinado seguiré;

Condenado inocente, mártir dócil

Cuyo fervor se acrece en el suplicio.

Para ahogar mi rencor, apuraré

El nepentes y la cicuta amada,

Del pezón delicioso que corona este seno

El cual nunca contuvo un corazón. "

Charles Baudelaire (1821-1867)